No era la única en la casa que tenía una razón para odiarle. Víctor era el más joven de tres hermanos, hijos de un matrimonio que pertenecía a la clase media. Sus hermanos habían dedicado la vida al negocio familiar junto a su padre. La madre de Víctor era una mujer dócil, tímida y reservada, que procuraba tener contento a su marido para evitar cualquier tipo de desestabilidad ante las miradas ajenas. Yo por aquél entonces era una chica que tan solo vivía sueños de juventud. Andaba con soltura por las calles de Castelsardo, y algunas tardes de verano, ayudaba a la abuela Alda a rematar los cestos de palma enana que seguía elaborando en honor a sus ancestros. Después, los vendíamos en la puerta de casa a los turistas que empezaban a descubrir la isla. No tenía ni idea de que sería ella, con su experiencia, la que me advertiría cuando tal personaje se cruzase en mi vida para ponerla del revés.
Ahora que miro atrás, me doy cuenta de que por aquel entonces Víctor ya usaba tácticas para conseguir determinados propósitos. En el instituto, el comportamiento que mostraba en presencia del profesor o de cualquier otra autoridad solía ser excelente, pero cuando estaba con los compañeros importunaba a los demás para hacer valer su visión ante cualquier pequeña disputa. Acostumbraba a salir airoso de la mayor parte de las dificultades, y cuando no lograba escapar del castigo impuesto, calificaba la sanción como desproporcionada con respecto a la falta.
Recuerdo que una vez enfermó, y aunque no fue más que una amigdalitis común, instrumentalizó su dolor como medio para obtener sus propias ganancias: consiguió que su madre comiese de la palma de su mano, incluso llegando a crear conflictos graves entre ella y su padre. Cualquiera hubiese dicho que solo se trataba de un joven caprichoso e inseguro en búsqueda de atención, pero ahora que sé con quién estoy casada y puedo comparar, no doy un duro por esa fachada de mentiras que mantuvo en el pueblo durante tantos años. ¿No es el amor una enfermedad que nos trae confusión y desaliento a menudo? Eso me pasó a mí. Está claro que desprendía magnetismo y, a pesar de que no se distinguió en su carrera estudiantil, era inteligente y sabía cómo racionalizar su comportamiento y convencer. A medida que pasaron los años, empecé a conocerle de verdad. Traté de empatizar con todas aquellas cagadas que cometía cuando tenía un mal día, y las atribuía a sus defectos y a los míos. Pensé que era una de esas personas solas en el mundo, y me volqué. La verdad es que siempre he pecado de ser demasiado tolerante al dolor ajeno, y le amaba tanto que estaba dispuesta a cargar con toda su mierda.
Todos esos sentimientos y los recuerdos que había vivido cuando me encontraba en la plenitud de la vida, y que afloraban ahora a mi mente, habían quedado lejanos y diluidos. Aquella noche el aire olía diferente. Percibí otra vez las partículas que ya había olido en otra ocasión. Mi cerebro me la estaba jugando. Me estaba volviendo a llevar junto a él y a lo que hizo. Comprendí que debía coger aire porque en breve iba a fallarme la respiración. Entré en la sala acompañada por el hombre estirado de la entrada. «Espere aquí», me dijo indicándome cuál de las tres sillas era la mía. Observé que los cantos de la mesa eran redondeados por seguridad. Me dio la sensación de que aquel sitio me ahogaba, pues no había ventanas y las paredes producían un efecto de aislamiento que me estremeció. Los minutos pasaban. Recuerdo que la duda resurgía en mi interior, y no podía dejar de tocarme el pelo mientras miraba a mí alrededor. Temía que el mundo fuese a detenerse en ese momento que yo no había soñado en mi juventud. Estaba a punto de contar esa verdad que iba a condenarnos. Aquella noche, fui la primera en destapar un cúmulo de sucesos que arrastrarían a familias enteras al desastre.
(Continuará)
Texto: Diana Flaqué Pascual
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