Conectadas

        «Sales de estudiar y no te dan trabajo. Parecemos idiotas», pensó al salir de esa entrevista casi obligada. «Encima ves que la Familia Real vive de tu desdicha», repensó mientras encogía la diminuta nariz y se le arrugaban las pecas. Un matrimonio mayor y estirado, que parecían seguidores monárquicos, le pasaba por el lado. «¡La reina y la gran bandera inglesa son pura mierda!», quiso gritarles con furia, pero solo lo musitó con la boca pequeña y se colocó los auriculares. Ada no creía en los líderes del país. Hacía años que le decepcionaba la sociedad en la que vivía, pero era incapaz de ser alguien en el mundo real. No solo detestaba formar parte de él, sino que no le interesaba lo más mínimo. Los pequeños esfuerzos de socialización eran para callar a su madre, quien le recordaba a diario lo fracasada que era como mujer, adulta y británica.

En aquella época, Londres aun cabalgaba entre lo futurista y lo contemporáneo, pero la tecnología, en concreto los ordenadores e internet, eran ya parte de la mayoría de los hogares de clase media. Ada convivía a menudo con sentimientos constantes de profunda tensión emocional. De pequeña, había sido una cría de mirada evasiva, que se escabullía ante cualquier posible fracaso. Evitar el rechazo la encaminó a tener contacto con los ordenadores cuando estalló el boom tecnológico, y empezó a interesarse por la informática avanzada mientras los compañeros de instituto aun aprendían cómo funcionaban los procesadores de textos. Cuando consiguió un ordenador propio, aprendió a sortear cortafuegos y a instalar softwares no permitidos en las computadoras de la biblioteca; así eludía que rastreasen su actividad. En el presente, carecía de experiencias físicas relevantes y el mundo se le había reducido a una pequeña superficie dónde ni siquiera ella misma cobraba vida. Siguió andando con los labios apretados. Había tenido una noche horrible. El ceño fruncido y la mirada somnolienta le daban un aspecto de apatía y poca amabilidad que causaba cierto rechazo.

La muerte de May la había hecho cavilar toda la noche, aunque en realidad tampoco la conocía demasiado. Habían vuelto juntas de clase un par de veces, pero en uno de los trayectos Ada le había dado instrucciones de sobre cómo conectarse a una red local. Le pareció que May necesitaba cobijo contra la soledad. Aquello le resultó familiar pero ya no volvieron a coincidir. Esa mañana hacía un calor pegajoso. El ambiente era espeso y parecía que las cabezas echaran vapor hirviendo. Se apresuró a llegar al piso. Sorteando los cables del suelo de la habitación, se desenfundó los vaqueros y se quedó en bragas. Sin quitarse los auriculares se desplomó sobre la cama.

«Dicen que se precipitó y debido al impacto encontraron el cuerpo fragmentado». Ada recordó la voz quebrada de Dana, la única amiga que tuvo y conservaba del instituto. «Otros alumnos han recibido ese correo extraño. ¿Tú has recibido algo?», Dana parecía dudar cuando la llamó para darle la noticia. Pero Ada no había recibido nada. Esa mañana aun no se había conectado, y la madrugada anterior había tratado de terminar un software que permitía robar contraseñas almacenadas en los ordenadores de los almacenes Harrods. Se pasaba las noches haciendo tentativas, y a pesar de que la red le permitía liberarse a sí misma, no tenía ovarios para realizar acciones más comprometidas por un cambio social. Acto seguido decidió enchufar las pantallas y conectarse a la LAN. «Ada, tienes un e-mail», dijo la máquina con voz femenina pero sintética. «Mierda, ahí está», pensó. Le temblaron los dedos, pero a la vez sintió un entusiasmo enfermizo. Hola Ada, ¿cómo estás? Caminamos juntas un par de veces. ¿Te acuerdas? Se rumorea que esto es una broma, pero no lo es. Soy May, y aun estoy viva. Está bien si no lo entiendes ahora, pero sé que pronto lo harás. Me di cuenta de que ya no tenía miedo de perder mi cuerpo. No había razón para permanecer en el mundo real por más tiempo. Sé que eres de las pocas personas que lo comprenderás. Ven conmigo, Ada. Conéctate. Aquí, cuando los humanos lo hacen, incluso las voces más pequeñas se vuelven a escuchar.

(Continuará)

Texto: Diana Flaqué Pascual