El Laberinto de Lisa

      Era un día gris, mortecino, según decían los tipos con bata blanca del centro atmosférico. Pero Lisa no abandonaba nunca el departamento sin haber terminado la tarea del día. Tras la dura jornada laboral, todavía seguía sentada, sola, en la butaca azul, ya cuarteada por el paso del tiempo. Llevaba varios días tensa y al límite, y los recuerdos seguían aflorando junto al tedio de la oficina. Sin embargo, la obstinación la mantenía agarrada a la pantalla de 17 pulgadas. Trabajar allí se había convertido en un refugio y una pesadilla. No obstante, por más horas que trabajase, los jodidos expedientes seguían acumulándose como una burla estúpida ante el esfuerzo continuado. Cada mañana el seboso jefe con camisa a cuadros, le iba dejando nuevos informes sobre la mesa.  Por diversas razones odiaba a ese tipo, pero al margen de bregar con el carácter que lo definía, le crispaba pulsar aquella estúpida tecla «print». Siempre aparecía con el mismo mensaje de error. «¡Jodida máquina!», soltó enfurecida. Hacía tiempo que ya avisó que le cambiaran aquel trasto inútil, pero el tipo de la camisa a cuadros le ponía todas trabas posibles. «La vida no debería ser así», pensó.

        Lisa era una mujer encerrada en el propio mundo. Desde aquel trágico suceso de hace un par de años no había vuelto a ser la misma. Nunca supo lo que pasó, pero sentía la necesidad de encontrar respuestas. Mientras tanto, el dolor seguía ahí, agazapado como una herida abierta que brotaba sin sangre y noqueaba toda posible cicatriz. Lisa creía que muchas veces era difícil comprender los caminos elegidos, pero que por diversas circunstancias estábamos condenados a vivirlos. En su caso, la negación era la respuesta más predecible cuando todo se venía abajo.

d

         Lisa no era una mujer común; a menudo caía bajo la impulsividad. Solía reaccionar de forma inesperada, rápida y desmedida ante situaciones  muy amenazantes, sin atenerse a una reflexión previa de las consecuencias que podían provocar sus actos. La soledad, además, era un callejón que se vio forzada elegir cuando perdió la familia. El trabajo pues era una de esas burbujas que la sumergían cuando quería olvidar y aunque odiaba aquella oficina, ese espacio rutinario le daba mecanización, indiferencia y sueldo. Sin duda, era la coartada perfecta para amurallar todas esas dolencias del pasado.
        Lisa llevaba demasiados años acomodada en ese dilema emocional, soportando la lejanía de los compañeros, escuchando el golpeo metálico de cientos de teclas informáticas a la vez. Lo más tedioso, sin embargo, era leer todos los días aquellos cientos de nombres en la pantalla,  tratando de solucionar dificultades ajenas cuando su propia vida era, en parte, un cubo de incógnitas no resueltas. En ese preciso instante quiso gritar, como el solitario mandril que aúlla enloquecido cuando ve su pareja agonizar. «¡Putos seguros!», exclamó. Nunca se perdonó el hecho de no haber asegurado a la familia cuando tuvo la oportunidad de hacerlo, aunque hubo razones para evitarlo. Esta culpa le  le atenazaba la garganta como el cuchillo afilado que fracciona el hueso de una tráquea. A pesar de ello, Lisa siempre creyó que ella no fue la causa sino la consecuencia. Algunos miembros de la familia la empujaron a tomar esa decisión. Todas las posibles respuestas eran como las construcciones temporales de un intelecto falible. Y por más que lo intentara, el resultado quedaba reducido a una ecuación en permanente estado de interrogante. 

       Al cabo de un rato, y tras tomarse el último trago de ginebra polaca, cerró la jodida máquina. De súbito, un profundo alarido retumbó por el edificio. El rostro le cambió de forma sobrecogedora y los órganos se le encogieron como consecuencia de una fuerte sacudida eléctrica. De la frente le brotaron densas gotas de sudor frío. Los ojos se dilataron como dos bolas ardientes, y los dedos empezaron a temblarle como vibradores a la máxima potencia. Se levantó muy apresurada, y tras secarse la humedad del rostro, recogió la bolsa mientras sentía que el corazón se le iba cuarteando. De repente, el maldito alarido volvió a resonar por la oficina, pero esta vez más cercano. Nerviosa y vulnerable, empezó a tiritar como un sonajero muy agitado. Tras un gesto repentino se dirigió a toda prisa hacia el ascensor. Los bramidos eran cada vez más frecuentes y colindantes. De repente, el alarido volvió a resonar por la oficina, pero está vez más cercano. ¿Qué podía hacer? Le goteaban las manos. Apenas podía sujetar la bolsa. Sus nervios eran como los finos alambiques de un frágil metal. No quedaba otra que ir hacia el maldito ascensor. Sí, lo mejor era ir allí a toda prisa. Al llegar se detuvo de inmediato. Dudó pero el ascensor de metal aguardaba su entrada …

(Continuará)

Texto y foto: Carlos Flaqué Monllonch